Автопортрет

Пальто покрылось
Белыми хлопьями
Свежего снега

Метро закрылось
Светились улицы 
Фонарным светом

В спину ему
Дышала смерть
Холодным ветром

Не замечая ничего
Он шел
По Невскому проспекту.

Прохожие пугались
Его улыбки
Застывшей на губах

Другие ж сомневались -
Мечтатель он, 
Или дурак?

А он же просто
Так устал
Скрываться от людей

Что вышел к звездам
и бушующей 
Людской  живой толпе

Его никто не ждал 
Тогда
Под утро он опять

Вернулся с мир,
Который проклинал
От скуки лег он спать.