Быть может путником усталым...
Быть может,путником усталым
Ты постучишь в моё окно,
Забытым вальсом,розой алой,
А ,впрочем,знаешь,все равно.
Пусть даже ветром оголтелым
Ворвешься ты,окно разбив,
Да только что же,не успел ты,
И ветер,как назло, затих.
И нет мелодии старинной,
И розы распродали все.
И этой ночкой ,самой длинной,
Родится стих в моей душе.
Стих не рождается случайно,
Он не спускается с небес.
Душа поэта-это тайна,
И в ней цветок любви воскрес.
Польются строчки водопадом,
Ложась на белый чистый лист.
И счастья большего не надо,
Когда родится новый стих.
Стих -это мостик в мир общения,
Он нежный,хрупкий,без перил.
А для тебя он наслаждение.
Его всю ночь ты мастерил.
И эти гвоздики -словечки,
Чем ты всю ночку ворошил ,
До крови ты вбивал в сердечко,
Ты умирал, писал, но жил!
