Быть может путником усталым...

Быть может,путником усталым

Ты постучишь в моё окно,

Забытым вальсом,розой алой,

А ,впрочем,знаешь,все равно.

 

Пусть даже ветром оголтелым

Ворвешься ты,окно разбив,

Да только что же,не успел ты,

И ветер,как назло, затих.

 

И нет мелодии старинной,

И розы распродали все.

И этой ночкой ,самой длинной,

Родится стих в моей душе.

 

Стих не рождается случайно,

Он не спускается с небес.

Душа поэта-это тайна,

И в ней цветок любви воскрес.

 

Польются строчки водопадом,

Ложась на белый чистый лист.

И счастья большего не надо,

Когда родится новый стих.

 

Стих -это мостик в мир общения,

Он нежный,хрупкий,без перил.

А для тебя он наслаждение.

Его всю ночь ты мастерил.

 

И эти гвоздики -словечки,

Чем ты всю ночку ворошил ,

До крови ты вбивал в сердечко,

Ты умирал, писал, но жил!