Того мира, где мы росли, унылые пейзажи.

Того мира, где мы росли, унылые пейзажи,

Тот серый город, что к нашим крикам нем.

Его осенний дождь однажды навсегда размажет,

Оставит силуэтом неясным на старом окне.

 

Тех улиц обшарпанных десятки переплетений,

По которым вечерами ты так спеша идёшь,

Образуются в лабиринт из единой тени

И отражаются под топотом многочисленных подошв.

 

В этом городе нельзя родную отпускать руку,

Держа её под светом облупленных фонарей.

В этом городе признания слышны до разлуки,

Когда листва опадает тусклым закатом янтарей.

 

Нас растили мутные панельные подъезды,

Где у кого-то из соседей с утра гудел блюз.

Но, пока со мною рядом есть ты,

Я даже этот ад ностальгически люблю.