Прости...

Прости, что я обычной оказалась...

Всё те же две ноги и две руки...

Что прячу грусть порою и усталость

В бездонное безмолвие строки...

 

Что никогда художник у мольберта

Не рисовал портрет мой на холсте...

Что не была я музой для поэта

И даже не под стать его мечте...

 

Что незаметно первые морщинки

Надолго задержались у виска...

Что может быть в любовном поединке

Не так была нежна моя рука...

 

Что нужных слов порой не находила

И от меня так идеал далек...

Что не могу я улыбаться мило,

Когда печали наступает срок...

 

Что я люблю закаты у пригорка,

А в мире практиков мне холодно вдвойне...

Прости, что я всего лишь фантазерка

И крылья ангела, увы, не в пору мне...