А ВДРУГ
Я стихи пишу неважно,
Что же делать - не поэт.
На столе развал бумажный -
Результат натужных лет.
Всё давно похерить можно,
Не воздастся за труды,
Отвезти в отвал порожний
Пласт без примеси руды.
Держит только паутинка,
Как соломинка в реке.
Неужели золотинки
Не отыщется в строке?
Отзывы
Таша23.12.2018
Лукавите)
Вам нравится то, что вы Вы пишете))
И не только Вам))
Михаилович Даниил23.12.2018
Мне нравится писать, а написанное - нет.
Таша23.12.2018
Мне нравится читать такое вот Ваше, в нем чувствуется именно это некоторое недовольство. Но в том и весь фокус))
Швейбиш Михаил Алексеевич23.12.2018
Да отыщется, конечно.
И, сомненьям вопреки,
Ожидают снова встречи
Вас избравшие. Стихи,
Словно трепетные птицы,
Будут петь для них опять.
Мне такое тоже снится.
Больше нечего сказать.
Михаилович Даниил23.12.2018
Спасибо.
Бурдаев Сергей23.12.2018
На столе развал бумажный,
здесь поэт писал стихи
для газет малотиражных,
выпив водки, съев ухи...
Тонны слов перелопатив
ради двух золотников,
скажет сам себе:" Накатим
из армянских родников!"
Михаилович Даниил23.12.2018
"Говорят, вчера траншею рыли,
Так откопали две коньячные струи."
Увы, мне так не повезло.
