А ВДРУГ
Я стихи пишу неважно,
Что же делать - не поэт.
На столе развал бумажный -
Результат натужных лет.
Всё давно похерить можно,
Не воздастся за труды,
Отвезти в отвал порожний
Пласт без примеси руды.
Держит только паутинка,
Как соломинка в реке.
Неужели золотинки
Не отыщется в строке?
