Михаил Юрьевич Лермонтов
Ты мне всё шепчешь, мой друг, в лихорадке,
В жуткой тоске; до костей, до озноба
Шёпот твой страшный о сердца упадке
В крышку стучится открытого гроба...
Голодно, горько и грустно... А всё же
Каждым стихом воздвигаешь шедевры...
Только ведь ты, мой отчаянный, можешь
Струнами стягивать гиблые нервы...
Можешь играть на сердцах леденелых,
Вместо чернил свои сладкие слёзы
Вписывать в строчки признаний несмелых,
Рвущих на части любовные грозы...
Нравом надменным, насмешливо сильным
Дышишь в стихах, попрекая талантом
Грубых прозаиков... Духом могильным
Ты пригово́рен... А смерть секундантом
Встала за плечи и дышит... Запретом
Жизнь твоя юная пала навечно...
Это проклятие... Слава поэта
Глухо звучит, оставаясь беспечной...
