Михаил Юрьевич Лермонтов

Ты мне всё шепчешь, мой друг, в лихорадке,

В жуткой тоске; до костей, до озноба

Шёпот твой страшный о сердца упадке

В крышку стучится открытого гроба...

 

Голодно, горько и грустно... А всё же

Каждым стихом воздвигаешь шедевры...

Только ведь ты, мой отчаянный, можешь

Струнами стягивать гиблые нервы...

 

Можешь играть на сердцах леденелых,

Вместо чернил свои сладкие слёзы

Вписывать в строчки признаний несмелых,

Рвущих на части любовные грозы...

 

Нравом надменным, насмешливо сильным

Дышишь в стихах, попрекая талантом

Грубых прозаиков... Духом могильным

Ты пригово́рен... А смерть секундантом

 

Встала за плечи и дышит... Запретом

Жизнь твоя юная пала навечно...

Это проклятие... Слава поэта

Глухо звучит, оставаясь беспечной...