Эпитафия

Поэт и общество бездушных серых масок,

Романтик в омуте унылых, скучных дней.

Стирает время с красоты обилье красок,

И вскоре циник проявляется под ней.

 

Когда поэт творил, над ним смеялись,

Он был любим, и все же был один.

Когда поэт страдал, его боялись:

Совсем один среди обманов и рутин.

 

Он путешествовал на крыльях доброй сказки,

Дарил друзьям свою любовь в стихах.

Все получалось от почина до развязки,

Хотя играл в любовь он лишь в мечтах...

 

И вот, навылет пулей-дурочкой сраженный,

Поэт погиб в расцвете юных лет.

Покойся с миром, раб и прокаженный!

Поэт погиб... Да здравствует поэт!