Всё так привычно

Всё так привычно, всё по кругу,

В молитвах истин не найти...

И всё написанное другу

По ветру листьями летит.

 

Летят отвергнутые чувства

И мысли, вбитые в висок,

А пальцы, сжатые до хруста,

Срывают следующий листок.

 

Повсюду ложь и запустенье...

Так мало праведных людей!

И, только, в листьях -

откровенья,

Уже не нужные теперь.