Нас?
А богам начинали молиться, лишь утратив в жизни покой.
А сигареты начинали дымиться каждое утро, одна за одной.
А в тумане не видно картин, не слышно мыслей, лишь только стон
Любимых, любивших. Их выбрасывали как кукол. Беспощадно. Вон!
Они казались поломанным чем-то. Нет, их не исправить душонки шальные,
Они оступились, они сдались, так искренне позволили чувствам открыться.
Но мы же с тобой со всем не такие?
Ты честный, а я глупа.
Нет воздуха.
Вновь умерла.
Ты исчез среди старых картин
Или ты так и был, был там один?
Ты был вылеплен из белой глины
Или стал чьей-то проекцией на неизвестной картине,
Ты был строчкой в прекрасных стихах
Или громкой фразой в чьих-то грязных устах?
Всё,что помню: в том прокуренном здании,
В этой выставке лживых прикрас
Я искала, искала так называемых нас.
А ты помнишь меня? Ведь мы не такие.
Только выдумка, чей-то дурацкий фарс.
А там не было никогда ни меня, ни нас.
Там были молитвы без веры и много неизвестных убогих картин анфас.
