Нас?

А богам начинали молиться, лишь утратив в жизни покой.

А сигареты начинали дымиться каждое утро, одна за одной.

А в тумане не видно картин, не слышно мыслей, лишь только стон

Любимых, любивших. Их выбрасывали как кукол. Беспощадно. Вон!

 

Они казались поломанным чем-то. Нет, их не исправить душонки шальные,

Они оступились, они сдались, так искренне позволили чувствам открыться.

 

Но мы же с тобой со всем не такие?

Ты честный, а я глупа.

Нет воздуха.

Вновь умерла.

Ты исчез среди старых картин

Или ты так и был, был там один?

Ты был вылеплен из белой глины

Или стал чьей-то проекцией на неизвестной картине,

Ты был строчкой в прекрасных стихах

Или громкой фразой в чьих-то грязных устах?

 

Всё,что помню: в том прокуренном здании,

В этой выставке лживых прикрас

Я искала, искала так называемых нас.

 

А ты помнишь меня? Ведь мы не такие.

Только выдумка, чей-то дурацкий фарс.

А там не было никогда ни меня, ни нас.

Там были молитвы без веры и много неизвестных убогих картин анфас.