Недоработанное.
За окошко снега пролезают сквозь холмики ваты,
Грустный за стеклами мир погружен в белый сон.
Я вспоминаю про счастье и дни, что когда-то
Счастьем полнились. В безликом, невечном. Простом.
Я вспоминаю свое промелькнувшее детство,
И беззаботность тех дней, что прошла чередой.
Это сейчас, что даёт мне возможность согреться,
Зимней, порою нещадной для мозга порой.
Я погружаюсь сквозь сон в дорогие мгновенья,
И вспоминаю родных, самих близких людей.
Это все то, что как печка и плед - меня греет,
В быстрой и шумной, гремящей, мирской суете.
Реальность теперь такова: не ребенок я боле,
Маленькой мне не сидеть на коленках отца.
Чувствую мир по-другому. Скажи, оттого ли
Слабеет надежда моя с каждым днём в чудеса?
Реальность теперь, как простое, обычное дело:
Правдой своей зажимает, как кляпом, мне рот.
Не признаться - мучительно больно промерзшему телу.
И У мамочки - времени нет. Ночью снова завод.
Очень грустно. И в нашей семье очень ценна валюта,
Времени. Детских монеток уже не вернёшь.
В блеклом окошке зима - раздевается, будто...
Мое хрупкое счастье - секундная гадкая ложь.
28 ноября, 2018 год.
