Недоработанное.

За окошко снега пролезают сквозь холмики ваты,

Грустный за стеклами мир погружен в белый сон.

Я вспоминаю про счастье и дни, что когда-то

Счастьем полнились. В безликом, невечном. Простом.

 

Я вспоминаю свое промелькнувшее детство,

И беззаботность тех дней, что прошла чередой.

Это сейчас, что даёт мне возможность согреться,

Зимней, порою нещадной для мозга порой.

 

Я погружаюсь сквозь сон в дорогие мгновенья,

И вспоминаю родных, самих близких людей.

Это все то, что как печка и плед - меня греет,

В быстрой и шумной, гремящей, мирской суете.

 

Реальность теперь такова: не ребенок я боле,

Маленькой мне не сидеть на коленках отца.

Чувствую мир по-другому. Скажи, оттого ли

Слабеет надежда моя с каждым днём в чудеса?

 

Реальность теперь, как простое, обычное дело:

Правдой своей зажимает, как кляпом, мне рот.

Не признаться - мучительно больно промерзшему телу.

И У мамочки - времени нет. Ночью снова завод.

 

Очень грустно. И в нашей семье очень ценна валюта,

Времени. Детских монеток уже не вернёшь.

В блеклом окошке зима - раздевается, будто...

Мое хрупкое счастье - секундная гадкая ложь.

 

28 ноября, 2018 год.