Прощальное.

И все-равно тебя никто не повторит.

Твою спешащую манеру речи.

Твои глаза и взгляд, что так открыт,

Для всех, всего... что может быть, не вечно...

 

И все-равно похожих не найти,

Создать возможно - только лишь от скуки,

Условно дать ярлык - " нам по пути"

И прятать взгляд в случившейся разлуке...

 

И не встречая прочих, утверждать...

Что ты один на этом белом свете.

Но так и есть. Других - полировать,

Нет смысла. Так не поступают дети!

 

Они не могут строить идеал,

Когда им что-то просто не по нраву.

Вот так и мне. О, если б только знал...

Как мне тебя безумно не хватало...

 

Как в жизни мало тех объятий, встреч,

Трёх странных встреч, смешавшихся в едино...

Ты поменял меня защитой. Крепких плеч...

И я другая. Вот она, не мнима,

 

Ответь же мне, в чем польза той мечты,

К которой ты идёшь, как волк, лишь в одиночку...

Я есть. Ты есть... Есть пустошь темноты...

И чувств, что не родились смертной ночью...

 

Теперь остались колкие пути...

Остановиться иль шагнуть под поезд?

Любить тебя, как прежде, отпустить?

Когда уже...я точно успокоюсь...

 

17 ноября, 2018 год.