О лжи самому себе
Стены. Стены вокруг, только гадкие стены.
Кирпичные, темные. Мокрая гниль.
Бледный сидит бедный маленький пленный,
И лыбится плесени, трогает пыль.
Вдыхает отвратный свой плесневый воздух,
Находит свой смех среди красной земли.
И лыбится шире, как будто бы создан
Для этой ужасной, прогнившей дыры.
И гладит он стены с безумной любовью,
И трется щекою о хладный кирпич.
Питается камнем, питается кровью,
Питается знанием тысячи притч.
Смеется в безумстве чужих подземелий,
Упорно считает такие за дом.
Он словно повешен, он словно расстрелян,
Он словно себе до сих пор незнаком.
Неверный себе загоняется в клетку,
Уверенным будучи в праве своем.
Он слышит. Он видит по-прежнему метко,
До самых краев в своем мире витом.
И пленный глупеет, все веря в свой гений,
А стены все крепнут, и толст потолок.
Хохочет безумец в реке своих рвений,
Которых давно сам же пнул в свой поток.
И только когда звенья цепи сомкнулись,
Когда появился под ступнями стул,
А руки на путы на шее наткнулись,
Вот только тогда бедный пленный смекнул.
"Исправить не поздно!" - вскричал, что есть мочи.
Услышал согласие там, в вышине.
Почувствовав свежесть, бедняга порочный
Шагнул. Захрипел. Грохнул стул в тишине.
-----------------------------------------------
В общем-то говоря, стихотворение отчасти о себе - а отчасти и обо всех. Оно о побеге от своего "Я", а в последствие о его потере. О лжи и предательстве самого себя.
