Стены. Стены вокруг, только гадкие стены.

Кирпичные, темные. Мокрая гниль.

Бледный сидит бедный маленький пленный,

И лыбится плесени, трогает пыль.

 

Вдыхает отвратный свой плесневый воздух,

Находит свой смех среди красной земли.

И лыбится шире, как будто бы создан

Для этой ужасной, прогнившей дыры.

 

И гладит он стены с безумной любовью,

И трется щекою о хладный кирпич.

Питается камнем, питается кровью,

Питается знанием тысячи притч.

 

Смеется в безумстве чужих подземелий,

Упорно считает такие за дом.

Он словно повешен, он словно расстрелян,

Он словно себе до сих пор незнаком.

 

Неверный себе загоняется в клетку,

Уверенным будучи в праве своем.

Он слышит. Он видит по-прежнему метко,

До самых краев в своем мире витом.

 

И пленный глупеет, все веря в свой гений,

А стены все крепнут, и толст потолок.

Хохочет безумец в реке своих рвений,

Которых давно сам же пнул в свой поток.

 

И только когда звенья цепи сомкнулись,

Когда появился под ступнями стул,

А руки на путы на шее наткнулись,

Вот только тогда бедный пленный смекнул.

 

"Исправить не поздно!" - вскричал, что есть мочи.

Услышал согласие там, в вышине.

Почувствовав свежесть, бедняга порочный

Шагнул. Захрипел. Грохнул стул в тишине.

 

-----------------------------------------------

В общем-то говоря, стихотворение отчасти о себе - а отчасти и обо всех. Оно о побеге от своего "Я", а в последствие о его потере. О лжи и предательстве самого себя.