Акварель
К О.
Ах, эта девушка в распахнутом плаще,
что так ресницами беспомощно моргает.
Я ей чужой, я ей прохожий. И вообще,
какая разница мне, кто она такая...
Мне всё равно куда идти. И я стою,
считаю мысленно до ста, а то и боле,
с меланхолической усмешкой на устах.
Онегин. Вылитый. Да жаль, не помню роли.
Я столько жизней всё, что в силах, забывал,
что вспоминать ещё века, и те - в бессильи.
А ей неважно, ей светло, она легка,
она ещё не знает, что имеет крылья.
Она уйдёт, не понимая, что со мной, -
не остановишь, не найдёшь, не потеряя...
А я останусь и подумаю: "И всё ж,
какая разница мне, кто она такая?"
