Акварель

К О.

 

Ах, эта девушка в распахнутом плаще,

что так ресницами беспомощно моргает.

Я ей чужой, я ей прохожий. И вообще,

какая разница мне, кто она такая...

Мне всё равно куда идти. И я стою,

считаю мысленно до ста, а то и боле,

с меланхолической усмешкой на устах.

Онегин. Вылитый. Да жаль, не помню роли.

 

Я столько жизней всё, что в силах, забывал,

что вспоминать ещё века, и те - в бессильи.

А ей неважно, ей светло, она легка,

она ещё не знает, что имеет крылья.

Она уйдёт, не понимая, что со мной, -

не остановишь, не найдёшь, не потеряя...

А я останусь и подумаю: "И всё ж,

какая разница мне, кто она такая?"