Пророки пустоши
Когда рушатся стены форм, и в темный час у руля невежды,
Долгожданный запах свободы забит гнилью душ и фальшивых денег,
Как из трещин бетонных трава, приходят пророки слепой надежды
Из сословия самоубийц, что танцуют на трупах иллюзий изживших себя империй.
Мертвый лес их выкормил ржавой пылью и серой крошкой,
Чтобы тех, кто пробьется сквозь знаки и символы древних истин,
Сохранив чистоту среди вспышек жизней бесчисленных, прошлых,
Остатки живого леса смогли укрыть, возродить и за всех закрытых наполнить водою жизни.
И сирые пляшут, чего же терять, им, любви преподнесшим судьбы?
Проповедуют они стаду мрака, прогнивших желудков кровавым мордам.
И друг другу они основа, поддержка, цензоры, святые и светлые судьи,
Слагают строки о правде, обесцененной и обезверенной, искореженной зверской модой.
Но что они могут, властители слова, в краю и эпоху слепых оглохших?
Их безудержный пляс, оборванцев, возводит их путь в безупречность.
Но чего им бояться, прошедшим все пустоши мертвых истин и их прожившим?
И среди пустодухих толп из их красных пяток мертвая пустошь по капле стяжает вечность.
И стадо вопит истошно, когда серые шкуры их жгут капли воли,
Высекая, как кремень, слезы из глаз, где бездну назад было пусто.
А пророки меняют капли: одну на лодку Харона, полна что боли,
Но сколько их рухнет на острые камни, прежде чем лесом живых сердец засияет пустошь?
