Пророки пустоши

Когда рушатся стены форм, и в темный час у руля невежды,

Долгожданный запах свободы забит гнилью душ и фальшивых денег,

Как из трещин бетонных трава, приходят пророки слепой надежды

Из сословия самоубийц, что танцуют на трупах иллюзий изживших себя империй.

 

Мертвый лес их выкормил ржавой пылью и серой крошкой,

Чтобы тех, кто пробьется сквозь знаки и символы древних истин,

Сохранив чистоту среди вспышек жизней бесчисленных, прошлых,

Остатки живого леса смогли укрыть, возродить и за всех закрытых наполнить водою жизни.

 

И сирые пляшут, чего же терять, им, любви преподнесшим судьбы?

Проповедуют они стаду мрака, прогнивших желудков кровавым мордам.

И друг другу они основа, поддержка, цензоры, святые и светлые судьи,

Слагают строки о правде, обесцененной и обезверенной, искореженной зверской модой.

 

Но что они могут, властители слова, в краю и эпоху слепых оглохших?

Их безудержный пляс, оборванцев, возводит их путь в безупречность.

Но чего им бояться, прошедшим все пустоши мертвых истин и их прожившим?

И среди пустодухих толп из их красных пяток мертвая пустошь по капле стяжает вечность.

 

И стадо вопит истошно, когда серые шкуры их жгут капли воли,

Высекая, как кремень, слезы из глаз, где бездну назад было пусто.

А пророки меняют капли: одну на лодку Харона, полна что боли,

Но сколько их рухнет на острые камни, прежде чем лесом живых сердец засияет пустошь?