Твой портрет

Бледность кожи на картине душит матовостью век...

Эта хрупкая энигма, замеревши на холсте,

Улыбается бесстрастно, мол, тщедушный человек

Не увидит жаркой песни на худом души листе...

 

Ропот часто замирает в мыслях... Рвётся частый стук

Сердца жадного до дрожи от восторга, но молчит,

Стоит только прикоснуться маслом тонких, бледных рук

К телу совести, уснувшей с оправданьем из обид...

 

Смотрит блеском этот странник на портрете за стеклом...

Эта клетка душит силы, душит краску глянцем тьмы...

Только много ли страданий сможет кистью и крылом

Написать художник робко средь бушующей зимы?..

 

Каждый век пустует рама, гордость фона скроет брешь,

Озаряет только факел темноту щемящих глаз...

Только холст, испив скитаний, остаётся чист и свеж

Для души, что терпким маслом там напишет свой рассказ...