Слепой художник...
Слепой художник бродит одиноко
По улицам, не видимым ему.
Пусть ноги сами выберут дорогу,
Ведущую из тьмы в другую тьму.
Пугаются и взрослые, и дети,
Уродства лика, сердца красоты.
На их вопрос не может он ответить:
Ведь мы спалили все его холсты.
Он слепец, родившийся слепым,
Но умевший видеть и смотреть.
В нём живёт безудержность толпы,
Только тьма кругом, как чья-то плеть.
Он хотел картину написать:
Слёзы, растворённые в реке.
И её загадочно назвать:
« Иней, на античном маяке ».
Он каждый час находит и теряет
Всё то, что ищет, сломан и распят.
И с сыном неуверенно играет,
Что сторонится сверстников-ребят.
Сын весь в отца: лицо, немей, чем скалы,
Глаза – как щели крепостных бойниц.
Он видит всё, но видит очень мало –
Он видит мир сведённых злобой лиц.
Слепой художник! Жизнь не бесконечна,
Хоть вам она сейчас не дорога!
Нам не нужна незыблемая вечность,
Что свойственна лишь тюрьмам и богам.
Слепой художник, кисти не сломали!
Вот новый холст, который не поджечь,
А то, что вы до этого писали –
Клянусь, сумею в сердце я сберечь…
И появилась новая картина –
Я не могу ни с чем её сравнить.
В ней слепоты растаяли причины
И рвётся дней связующая нить.
Он всю жизнь назвать её хотел,
Но дрожала кисть в немой руке.
И лишь пред смертью вывел на холсте:
« Иней, на античном маяке»…
По улицам, не видимым ему.
Пусть ноги сами выберут дорогу,
Ведущую из тьмы в другую тьму.
Пугаются и взрослые, и дети,
Уродства лика, сердца красоты.
На их вопрос не может он ответить:
Ведь мы спалили все его холсты.
Он слепец, родившийся слепым,
Но умевший видеть и смотреть.
В нём живёт безудержность толпы,
Только тьма кругом, как чья-то плеть.
Он хотел картину написать:
Слёзы, растворённые в реке.
И её загадочно назвать:
« Иней, на античном маяке ».
Он каждый час находит и теряет
Всё то, что ищет, сломан и распят.
И с сыном неуверенно играет,
Что сторонится сверстников-ребят.
Сын весь в отца: лицо, немей, чем скалы,
Глаза – как щели крепостных бойниц.
Он видит всё, но видит очень мало –
Он видит мир сведённых злобой лиц.
Слепой художник! Жизнь не бесконечна,
Хоть вам она сейчас не дорога!
Нам не нужна незыблемая вечность,
Что свойственна лишь тюрьмам и богам.
Слепой художник, кисти не сломали!
Вот новый холст, который не поджечь,
А то, что вы до этого писали –
Клянусь, сумею в сердце я сберечь…
И появилась новая картина –
Я не могу ни с чем её сравнить.
В ней слепоты растаяли причины
И рвётся дней связующая нить.
Он всю жизнь назвать её хотел,
Но дрожала кисть в немой руке.
И лишь пред смертью вывел на холсте:
« Иней, на античном маяке»…
