из рассветных писем
Ты слышишь, как трутся слоновьи бока
в предрассветном небе?
над городом сонным, над морем твоим бездонным...
Как важно шагают громад серебристых сонмы...
И мне бы за ними... И мне бы... И мне...
А мне бы...
Там вечный Эль Греко влюбленно мешает краски.
И поступь слоновья - красива, мудра, неспешна.
На спинах огромных в узорчатых саквояжах
куда-то везут обреченную Неизбежность
и Нежность
несказаных слов - все смертельнее...
слаже
дороже... красивей... острее клинков дамасских...
Где грустный Эль Греко плывет над слонами в лодке,
цепляя деревья светящейся синей высью...
Но утро приходит в обличье сердитой тетки
сметающей грубо в мешок золотые листья.
И губы мои повторяют беззвучно всуе
одно из последних осенних
рассветных
писем
тебе
