из рассветных писем

Ты слышишь, как трутся слоновьи бока

в предрассветном небе?

над городом сонным, над морем твоим бездонным...

Как важно шагают громад серебристых сонмы...

И мне бы за ними... И мне бы... И мне...

А мне бы...

 

Там вечный Эль Греко влюбленно мешает краски.

 

И поступь слоновья - красива, мудра, неспешна.

На спинах огромных в узорчатых саквояжах

куда-то везут обреченную Неизбежность

и Нежность

несказаных слов - все смертельнее...

слаже

 

дороже... красивей... острее клинков дамасских...

 

 

Где грустный Эль Греко плывет над слонами в лодке,

цепляя деревья светящейся синей высью...

 

Но утро приходит в обличье сердитой тетки

сметающей грубо в мешок золотые листья.

И губы мои повторяют беззвучно всуе

одно из последних осенних

рассветных

писем

 

тебе