Дороги нет, подтаял снег. Марток и семь порток...

Дороги нет, подтаял снег. Марток и семь порток.

А Пушкин едет на восток, от смерти на восток.

Восточней смерти – глубина распахнутых небес,

а в колеях стоит вода, а между ними – бес.

Хохочет бес, и вьётся бес, по морде бьёт коней.

И девка прыгает в снегу, и ничего на ней.

Сегодня степь, и завтра – степь, а дальше – вход в Аид,

его собака стережёт, эрдель-терьер на вид.

А дальше – сказки-чудеса, русалка и т.д.,

поедешь дальше на Восток – а там Улан-Удэ.

И светел день, и быстр конь, и небеса ясны,

Поэт стремится на восток своей большой страны.

Какие шутки, Боже мой, судьба творит порой!

Давно покойник Николай – что первый, что второй.

В гробу – красавец и урод, кто с гривой, кто плешив.

Онегин мёртв и Ленский мёртв. И только Пушкин – жив.