Там

Высокие пальмы и небо без облаков,

жаркое солнце, палящим ноябрьским утром,

вид мечетей с балкона, и крики, с базара ковров,

все обыденно мне, и покрыто сплошным перламутром.

Море снова парным молоком расплескалась у ног,

тихо пальцы мои омывая песчаной волною,

я здесь мог бы забыться от всех обретенных оков,

только вряд ли такое, когда-то случиться со мною.

Я устал отдыхать и вдыхать полной грудью прибой,

запах масел и хмеля духов забивает мне мысли,

я на волю хочу, где и воздух, и запах иной,

где душа обретает какой-то, навязчивый смысл.

Средь берез пожелтевших, что осенью сбросив листву,

в серый цвет грязных луж почему-то стоят приодевшись,

я по первому снегу, пройтись до безумия хочу

и увидеть знакомых, друзей, без меня повзрослевших.

И услышать, как птицы опять улетят на юг,

в жарких странах они почему-то привыкли ютиться,

ну а мне неприятная вся эта пустая игра,

почему своей родиной я не могу возгордиться?

И пускай для меня этот холод привычно знаком,

да и солнце не греет меня, как оно же – чужое,

я люблю свой обычный, с любовью созданный дом,

где могу отдыхать я своею безумной душою.

Знать, что завтра опять в тишине опустевших дорог,

в темноте серых дней, что летят для меня так знакома,

я не буду, так сердцем своим без конца одинок,

потому что оторван я телом от отчего дома...

 

14.11.18