Там
Высокие пальмы и небо без облаков,
жаркое солнце, палящим ноябрьским утром,
вид мечетей с балкона, и крики, с базара ковров,
все обыденно мне, и покрыто сплошным перламутром.
Море снова парным молоком расплескалась у ног,
тихо пальцы мои омывая песчаной волною,
я здесь мог бы забыться от всех обретенных оков,
только вряд ли такое, когда-то случиться со мною.
Я устал отдыхать и вдыхать полной грудью прибой,
запах масел и хмеля духов забивает мне мысли,
я на волю хочу, где и воздух, и запах иной,
где душа обретает какой-то, навязчивый смысл.
Средь берез пожелтевших, что осенью сбросив листву,
в серый цвет грязных луж почему-то стоят приодевшись,
я по первому снегу, пройтись до безумия хочу
и увидеть знакомых, друзей, без меня повзрослевших.
И услышать, как птицы опять улетят на юг,
в жарких странах они почему-то привыкли ютиться,
ну а мне неприятная вся эта пустая игра,
почему своей родиной я не могу возгордиться?
И пускай для меня этот холод привычно знаком,
да и солнце не греет меня, как оно же – чужое,
я люблю свой обычный, с любовью созданный дом,
где могу отдыхать я своею безумной душою.
Знать, что завтра опять в тишине опустевших дорог,
в темноте серых дней, что летят для меня так знакома,
я не буду, так сердцем своим без конца одинок,
потому что оторван я телом от отчего дома...
14.11.18
