Метель играла
Метель играла детской скрипкой,
В деревьях танец закружив,
У вьюги есть свои затеи,
И право есть на свою жизнь….
Но там, в лесу, где много елей,
Где нет ненужной суеты,
Метель поёт с душой напевы,
Стеснятся ей, не с той руки.
Деревня спит, всё в мелком снеге,
Собаки спрятались, молчат,
Лишь домовой сидит у «грелки»,
Он трёт часы, они стучат…..
Хозяйку дома охраняет,
И намекает ей слегка,
О хлебе томно он вздыхает,
Его пушится борода….
Опара теста подбегает,
Стремится, выскочит извне,
Мой домовой всё замечает,
Он будит ласково, во сне…..
Лишь руки женщин много знают,
Кого лечить, кого чесать,
Руками этими качают,
А песни с губ в ушах стоят.
О, эти руки, знают воду,
Бельё, что в проруби скрепит,
О, эти руки, знают горе,
Как поминать и хоронить.
Но эти руки дарят ласку,
Они погладят и не ждут…
Они замесят хлеба сказку,
И печь растопят….есть дадут….
Опару ловко, с нежной лаской,
Замесит женщина в ночи,
Поставит так, что дед весь в счастье,
Хлеб…тихо…. в печке затворит ….
Томление, словно ожидание,
Что пост закончен, разговлюсь,
А запах хлеба, весь в дыхании,
Наш домовой закончил грусть….
Хлеб на столе, а он на лавку,
Сегодня будет почивать,
Кота заставит ждать хозяйку,
Когда та будет тихо спать…..
О! женский труд! Он ценен в хлебе!
Он с каждой крошкой, золотой!
Наш домовой… с кусочком бредит…..
Он видит сон, совсем другой…. Ноябрь 2018 Лара Д.
