Оттенки

Ты пахнешь померанцем, милый мой,

на вдох, на выдох, с нотками бензоя.

Пульсация хронометра с покоя

во мне переключается на сбой.

 

Цветные крылья бабочки взмахнут,

нежней лаванды и слабей аэра.

На столике креплёная мадера

и с тонкими прожилками грейпфрут.

 

У ночи нет ни пауз, ни границ,

у дней предела нет, они поточны.

Мы пишем их без устали, построчно,

в них призрак наших слов, и наших лиц.

 

В них тайна троп и ведовство дорог,

теряются там ямочки, морщинки.

Лишь расцветает прямо на суглинке

нетронутый печалями цветок.

 

И, кажется, за это всё отдашь:

за схожести в оттенках, недомолвки,

твой взгляд, мой милый, что порою колкий,

за каждый час, который только наш.