Дорога в Вальядолид

Я пришел на песчаный берег. Я мечтаю, как, встав у мачты,

Громко крикну: «Отдать швартовы!» и в родные вернусь края.

Далеко, за великим морем дремлет город во тьме горячей.

Там мой дом с черепичной крышей. Там любимая дочь моя.

 

Океан убивает ярость, заставляет забыть о стыдном.

Шум прибоя дарует нежность и желание вспомнить сны.

Я как будто гляжу сквозь время на соборы Вальядолида,

На белесую пыль дороги и магнолию у стены.

 

Но, увы, не забыть, Ховита, как я принял звериный облик…

Как меня соблазнил посулом неуемный Эрнан Кортес:

«Это золото прямо в руки к нам плывет! Совершим же подвиг!

Для того чтобы стать героем, надо только пройти сквозь лес!».

 

И пятьсот благородных донов отозвались на зов пьянящий

И мечтали с великой славой и с богатством прийти назад.

Но лишь пять человек вернулись из густой непролазной чащи –

Остальные в аду остались, сотворив этот самый ад…

 

Мы считали, что в мир безбожный принесем благодать, не меньше.

Что простится любой поступок тем, кто здесь установит крест.

Что за золото можно резать и мужчин, и детей, и женщин.

Что не грех благородным донам надевать черепа на шест.

 

Дочка! Слава, почет, награды - все пустое, моя родная.

Зло свое я себе оставлю. И прошу об одном – живи!

Я сбежал от жестокой смерти. Я живой. Но зачем, не знаю.

Я бы обнял тебя, Ховита, только руки мои в крови.

 

Я смотрю в океан, который будто шепчет: «Забыли! Точка!

Все прошло, не насилуй душу». Но душа до сих пор болит.

Я мечтаю домой вернуться. Подари мне прощенье, дочка.

Кто еще мне грехи отпустит по дороге в Вальядолид?

 

Читает Тамара Сащенко