О поэзии

На самом деле, я уже не помню

Как строчка первая ударила в висок.

Сидела, кажется, в одной из комнат,

А солнца луч бежал наискосок.

Взяла тетрадь, чтоб мысль не убежала,

Схватила ручку, трепетно дрожа,

Мне Муза что-то на ухо шептала,

Так первый стих писала детская душа.

Я до сих пор его прекрасно помню,

Что он наивен и немного странноват,

По-своему он недоделан, словно

Часы, которые всегда спешат.

Я выросла – и всё литература

Наполнила дыханием своим,

Но пишет всё же детская натура –

Становится всё сложное – простым.

Любовь – везде, любовь – всегда и всюду,

Я не устану это чувство восхвалять!

Ведь без любви – поэзии не будет,

Кто без любви поэтом может стать?