О поэзии
На самом деле, я уже не помню
Как строчка первая ударила в висок.
Сидела, кажется, в одной из комнат,
А солнца луч бежал наискосок.
Взяла тетрадь, чтоб мысль не убежала,
Схватила ручку, трепетно дрожа,
Мне Муза что-то на ухо шептала,
Так первый стих писала детская душа.
Я до сих пор его прекрасно помню,
Что он наивен и немного странноват,
По-своему он недоделан, словно
Часы, которые всегда спешат.
Я выросла – и всё литература
Наполнила дыханием своим,
Но пишет всё же детская натура –
Становится всё сложное – простым.
Любовь – везде, любовь – всегда и всюду,
Я не устану это чувство восхвалять!
Ведь без любви – поэзии не будет,
Кто без любви поэтом может стать?
