Снится мне родительский дом, где растет
ракита, здесь быть не суждено, дорога сюда
закрыта.     Родители, родные мои, как  вы тут
жили: здесь были революции, но вы их пережили.
Там, где я теперь живу, жизнь случилась
тяжкой ,  посидеть  бы за  чаем,  перед  любимой
маминой чашкой . Побродить бы в лесу по   
хрустящему снегу, бродить до утра, когда своим
прикосновеньем согреет любимая мамина рука.
Родные мои,до чего ж я от вас  далек!
Запрокинув лицо в облако,ненавижу  себя
за свою судьбу до обморока.
Плачу я,плачу,слезы лью, влачу я сиротскую
долю свою в этом проклятом богом краю.
Я по пыльным дорогам шел,все по пыльным
дорогам, но ничего не нашел, но узнал
о многом. Ведь на дорогах тех колдобины
и ямы, и родина отсюда не видна, где отец
лежит в земле талой,а мама  навсегда
останется мамой. 
Россия. Россия была далеко, Россия была
давно, но бог весть почему, я так и не пойму.