Свободный вечер
Поэта вечер — он свободен,
Ложатся строки во стихи,
Не озабочен между прочим,
Играет словом . Не молчи....
Когда одАрен словом в слоге,
И научЁн писать к тому,
И дом души сознаньем полон,
О муках в чувствах наяву...
Азарт — пускай, запой словесный,
Перетекающий во страсть,
Дошёл сам мукой бессловесной,
За это есть о чём писать.
На прозе трудно достучаться,
До граней чувств на небесах,
Да долго прозой упиваться,
Короче , проще на стихах...
Излить себя, других послушать,
Стучать по клавишам души,
На джазе дней писать искусство,
Срывать созревшие плоды.
Молчаньем пОлиты , потерей,
Находкой снова приобрёл,
Стихом забытое за дверью,
Раскрыл свой плод, сорвал цветок.
И в благодарность да на чувствах,
Играет джазом слов мотив,
Снисходит некое искусство,
Перерождаясь словом в стих...
А раз под некой дланью ходишь,
Через тебя рука творит,
Ты стихоплётом будь в народе,
А благородно, так пиит...
