Свободный вечер

Поэта вечер — он свободен,

Ложатся строки во стихи,

Не озабочен между прочим,

Играет словом . Не молчи....

Когда одАрен словом в слоге,

И научЁн писать к тому,

И дом души сознаньем полон,

О муках в чувствах наяву...

Азарт — пускай, запой словесный,

Перетекающий во страсть,

Дошёл сам мукой бессловесной,

За это есть о чём писать.

На прозе трудно достучаться,

До граней чувств на небесах,

Да долго прозой упиваться,

Короче , проще на стихах...

Излить себя, других послушать,

Стучать по клавишам души,

На джазе дней писать искусство,

Срывать созревшие плоды.

Молчаньем пОлиты , потерей,

Находкой снова приобрёл,

Стихом забытое за дверью,

Раскрыл свой плод, сорвал цветок.

И в благодарность да на чувствах,

Играет джазом слов мотив,

Снисходит некое искусство,

Перерождаясь словом в стих...

А раз под некой дланью ходишь,

Через тебя рука творит,

Ты стихоплётом будь в народе,

А благородно, так пиит...