Грачи прилетят

Из Бургоса

Хромота и зевота.

Позевай, помолчи.

А весною работа -

прилетели грачи,

и обрушились, словно

(укради, спастерначь)...

Нет, не то! Уголовный

распрокудинский плач.

И без всякой прикрасы,

на одной красоте,

понимает Саврасов -

это самые те,

эти самые ноты

этой самой судьбы -

от гулянки до рвоты,

от любви до пальбы.

И с того, что по ляжкам

пот холодный течёт,

с небольшою натяжкой

начинаешь отсчёт

колоколен и вышек,

деревенек и зон,

и сезонов одышек.

И - дыханья сезон.

Не дойти до крылечка,

не взойти на крыльцо.

Только ветер и свечка.

Только мрак и лицо.