Наколка

Ольге Б-ой.
 
Я буду "лечь", я буду "встать"
той самой колокольней.
Стихов божественная стать
всё проще и прикольней.
 
Ко мне слетаются врачи,
вгоняют в кровь мне что-то.
А в жизнь слетаются грачи -
работа есть работа.
 
Они идут, идут, идут
по дворику и пашне,
как вековечный ход минут -
сегодняшний, вчерашний
 
и тот, который будет там,
когда меня не станет.
Синеет, как наколка, храм -
извёсткой и крестами,
 
и обращаются на "ты" -
ко мне, и сразу - к Богу,
его чернильные кресты.
Присядем на дорогу.
 
И в дальний путь, в далёкий путь -
палата ждёт шестая.
Ко мне слетается на грудь
грачей крикливых стая.
 
Перекрещусь. Не жди меня.
Целую. Плачу. Каюсь.
Прощай меня. Целуй меня.
И жди, не отрекаясь.
 
Поскольку между нами связь -
и жёстко, и жестоко -
и жёлтый дом, и "Здравствуй, князь!"
в стихотворенье Блока.
 
Поскольку есть промежду нас
терновая корона,
капусты запах, русский квас
и грозди Соломона.
 
Поскольку между нами есть
и пациент и Рагин,
поскольку расплескалась честь,
но впитана в бумаги.
 
Поскольку целовал Христос
в ответ - Искариота.
Грачи слетелись. Не вопрос.
Работа есть работа.