Наколка

Из Бургоса

Ольге Б-ой.

Я буду "лечь", я буду "встать"

той самой колокольней.

Стихов божественная стать

всё проще и прикольней.

Ко мне слетаются врачи,

вгоняют в кровь мне что-то.

А в жизнь слетаются грачи -

работа есть работа.

Они идут, идут, идут

по дворику и пашне,

как вековечный ход минут -

сегодняшний, вчерашний

и тот, который будет там,

когда меня не станет.

Синеет, как наколка, храм -

извёсткой и крестами,

и обращаются на "ты" -

ко мне, и сразу - к Богу,

его чернильные кресты.

Присядем на дорогу.

И в дальний путь, в далёкий путь -

палата ждёт шестая.

Ко мне слетается на грудь

грачей крикливых стая.

Перекрещусь. Не жди меня.

Целую. Плачу. Каюсь.

Прощай меня. Целуй меня.

И жди, не отрекаясь.

Поскольку между нами связь -

и жёстко, и жестоко -

и жёлтый дом, и "Здравствуй, князь!"

в стихотворенье Блока.

Поскольку есть промежду нас

терновая корона,

капусты запах, русский квас

и грозди Соломона.

Поскольку между нами есть

и пациент и Рагин,

поскольку расплескалась честь,

но впитана в бумаги.

Поскольку целовал Христос

в ответ - Искариота.

Грачи слетелись. Не вопрос.

Работа есть работа.