Предрассветное

Мгла сплошная плотным прессом укрывает все тропинки.

Воробьев не слышно писка: третий сон глядят, прохвосты.

Мне для счастья не хватает ерунды: простой снежинки.

Было б снежным это утро- вмиг исчезли б все вопросы.

 

А сейчас сплошная мука: прочь отбросив одеяло,

На часы взглянуть спросонок и плестись понуро в кухню...

В ноябрях длиннее ночи. Но и сна, представьте, мало!

Ну, какая тут работа? Ночь... В постель охота рухнуть...