Когда Ло просыпалась, она всегда спрашивала у солнца: "Что?". Жёлтое, тёплое светило всегда отвечало: "Ничего", этим приглашая открыть шторы "ничего", за которыми было "всё".

...

 

Запахом рыхлой земли учтены метастазы

Этой травы. Ей помазан, тобою распят.

Я уничтожен саднящею солью экстаза,

Я захлебнулся грехами. И не был я свят.

 

Солнце заходит по третьему кругу. Полёты

Примет не скоро темнеющий аэропорт.

Кто не летает -- бумажное чувство сомнёт и

Комом покатится к звёздам ненужный эскорт.

 

К чёрту сомнения! Полосы взлётов омоет

Дождь, что впечатывал в хрупкие плечи мой текст.

Я не писал длинных писем, но знал, что мы Ноем

Слиты в единое, парное, тёплое -- "Next".