исповедь поэта

Когда мне было уж за тридцать,

Проснулся вдруг во мне поэт!

И с той поры мне плохо спится –

Лежу и мучаюсь, сна нет!

 

Ну, и зачем мне эти муки –

Не спать, страдать, лекарства пить?

И никакие ведь науки

Сей факт не могут объяснить.

 

Мне говорят: «Ты спятил, что ли?

Зачем тебе такой морок?

Спокойно б жил, и так же в школе

Давал детишкам свой урок,

 

Так нет, в тебе поэт проснулся,

И всем покоя не даёт!?»

В ответ я грустно улыбнулся,

Сказав: «Та боль уж не уйдёт.

 

Она ж не просто так родилась –

Шёл мой народ тогда к беде:

Тень смуты над страной носилась,

И тень предательства везде!..

 

Два сильных чувства стих рождают,

Два близнеца: Любовь и Гнев…

Когда ж Отчизну убивают –

Душа поэта вся в огне!

 

Слуги царей и скоморохи,

Вам боль поэтов не понять…

Поэт – есть зеркало эпохи!

А что на зеркало пенять?

 

* * * * *