Вечность

Кромешный свет чужих религий,

Скосивший разум, как траву,

Погас, как догоревший лес.

И многих ослепила тьма

Сожженных глаз.

 

И лишь сейчас кто-то понял,

Что они были.

Были.

 

Что им осталось?

Смирение?

 

Скроили портянки из флагов веры?

Но, приглядевшись, видны бинты.

И укорять их за это способен

Не знавший боли лишь.

Не знавший боли.

 

Книги судеб и лиц,

И красивых ненужных чужих одиночеств

Наполнены памятью о мечтах,

Как началами писем чертоги молчания.

Бессилия.

Равнодушия.

Даже к тем, кто уходит.

 

А где-то там идет дурак и ищет чудо.

Из них же вышел. Больше ведь не откуда…

И такой же, как они, да бинты все в вышивке.

То ли плакать от красоты,

То ли выть…

 

Кто такой?

Неважно.

Всегда есть кто-то, кто просто идет.

И что думать, кем был,

Если идущего создает путь.

 

И те, кто остался, забыв дышать,

Обрубками чувств, глядят на чудо.

А где-то там, далеко, идет кто-то.

Кто-то маленький,

И просто верит.

 

И все знают, что это путь в никуда.

В черноту и к смерти.

 

Но каждый втайне надеется,

Даже не признаваясь себе сам.

 

Может он пройдет насквозь,

Пронзит черную невозможность,

Как песня черствое сердце старика…

И там, за порогом,

Там, за порогом…

 

Есть.

Есть то, что мы видим в снах,

Есть то, что забыто нами,

Есть то, что сильнее.

Сильнее смерти.

Вечность.