Вечность
Кромешный свет чужих религий,
Скосивший разум, как траву,
Погас, как догоревший лес.
И многих ослепила тьма
Сожженных глаз.
И лишь сейчас кто-то понял,
Что они были.
Были.
Что им осталось?
Смирение?
Скроили портянки из флагов веры?
Но, приглядевшись, видны бинты.
И укорять их за это способен
Не знавший боли лишь.
Не знавший боли.
Книги судеб и лиц,
И красивых ненужных чужих одиночеств
Наполнены памятью о мечтах,
Как началами писем чертоги молчания.
Бессилия.
Равнодушия.
Даже к тем, кто уходит.
А где-то там идет дурак и ищет чудо.
Из них же вышел. Больше ведь не откуда…
И такой же, как они, да бинты все в вышивке.
То ли плакать от красоты,
То ли выть…
Кто такой?
Неважно.
Всегда есть кто-то, кто просто идет.
И что думать, кем был,
Если идущего создает путь.
И те, кто остался, забыв дышать,
Обрубками чувств, глядят на чудо.
А где-то там, далеко, идет кто-то.
Кто-то маленький,
И просто верит.
И все знают, что это путь в никуда.
В черноту и к смерти.
Но каждый втайне надеется,
Даже не признаваясь себе сам.
Может он пройдет насквозь,
Пронзит черную невозможность,
Как песня черствое сердце старика…
И там, за порогом,
Там, за порогом…
Есть.
Есть то, что мы видим в снах,
Есть то, что забыто нами,
Есть то, что сильнее.
Сильнее смерти.
Вечность.
