Вот раньше я писал стихи...

Вот раньше я писал стихи

шикарные, на загляденье!

И критики без принужденья

твердили вслух, что неплохи

 

они, давая мне понять,

что лучше вроде и не надо,

читать их – критикам награда –

способны, мол, воспламенять.

 

Всё это было потому,

что ум мой заводной и бойкий,

подогреваемый настойкой,

стремился к звонкому письму.

 

Я помню, что лет сто назад,

когда вода была мокрее

и были девушки добрее,

стих расцветал, как юный сад,

 

и в нём сверкала благодать –

полны ей были чудо-строки.

Порой остры, как альпенштоки,

порой, как любящая мать…

 

А что сейчас? В кромешной тьме,

среди унылых рифм блуждаю,

забыв о том, что молодая

кипит жизнь даже в Бугульме…

 

Наверно, тяжкие грехи

над сочинительством довлеют.

Читатели меня жалеют…

Но отвернусь, а вслед: хи-хи…