она?
она?
и случайно не стану художником,
и случайно не стану поэтом,
это все инфантильное творчество
на пути к бесконечному лету,
и так крепко держусь за иллюзии,
что ломаются хрупкие пальцы,
покажи мне себя настоящую,
и скорее закружимся в вальсе,
а давай делать вид, что не больно,
пить вино из огненной вишни,
танцевать при луне на балконе,
целоваться со страстью излишней,
но как в сказке конца не бывает,
до конца бывает обидно,
что не все наши светлые тайны
вдруг окажутся безобидными,
а давай ты посмотришь в глаза мне,
и поищешь своё отраженье,
не пытайся, его там давно нет,
здесь демоны ищут спасенье,
и ты тоже не будешь художником,
и мертвы уже все поэты,
но только всё искусство - ничтожно, ведь
который год мертво наше лето.
