она?

она?

 

и случайно не стану художником,

и случайно не стану поэтом,

это все инфантильное творчество

на пути к бесконечному лету,

и так крепко держусь за иллюзии,

что ломаются хрупкие пальцы,

покажи мне себя настоящую,

и скорее закружимся в вальсе,

а давай делать вид, что не больно,

пить вино из огненной вишни,

танцевать при луне на балконе,

целоваться со страстью излишней,

но как в сказке конца не бывает,

до конца бывает обидно,

что не все наши светлые тайны

вдруг окажутся безобидными,

а давай ты посмотришь в глаза мне,

и поищешь своё отраженье,

не пытайся, его там давно нет,

здесь демоны ищут спасенье,

и ты тоже не будешь художником,

и мертвы уже все поэты,

но только всё искусство - ничтожно, ведь

который год мертво наше лето.