Е. Р.
Ты не выправишь, Женька, последний вираж,
Твой полёт будет прямо на небо.
Так пророчества, взятые на карандаш,
Исполняются страшно, нелепо.
А у нас… опоздавший торопится снег,
Одевая в холодное платье
Этот город, ослепший в своей белизне,
И зима раскрывает объятья.
Время снова идёт на проверенный круг,
И какой-то малец наудачу
Яркий шар выпускает из слабеньких рук,
Смотрит вверх и отчаянно плачет.
