Е. Р.

Ты не выправишь, Женька, последний вираж,

Твой полёт будет прямо на небо.

Так пророчества, взятые на карандаш,

Исполняются страшно, нелепо.

 

А у нас… опоздавший торопится снег,

Одевая в холодное платье

Этот город, ослепший в своей белизне,

И зима раскрывает объятья.

 

Время снова идёт на проверенный круг,

И какой-то малец наудачу

Яркий шар выпускает из слабеньких рук,

Смотрит вверх и отчаянно плачет.