В сотый раз пытаясь это бросить
В сотый раз пытаясь это бросить,
И в сто первый снова да ладом.
Если б знать куда оно выносит,
Злое неуменье быть стихом.
Снова на игле, от строк зависишь.
Ломка рук, души, мозгов на лист.
С каждой буквой перелом и кризис,
Но измятый он простынно чист.
Боже, дай мне сил освободиться!
В пропасть бы упасть, раз нету крыл.
Не парю я, раненая птица.
Вылечи! Удел такой постыл.
Мне бы видеть своё небо - небом,
Мне бы по земле ходить как все,
Мне бы горести такие как у всех бы
И не знать анапест и хорей.
Мне бы ведать, что всё это нужно,
Мне б понять за что всё это мне,
Счастлив тот, кто просто варит ужин,
И вдвойне кто сытый лёг в постель.
