Ночная Моль
Тропку к счастью мостила брусчаткой.
Получилось, увы, валунами,
Что торчат как корявые латки
Средь дороги, изъеденой рвами.
И любовь на себя не похожа:
Не любовь, а насмешка уставших,
Потерявших свой облик прохожих,
От безверия в бездну упавших.
