Муза не пришла
В тот холодный ноябрьский вечер
Муза больше к нему не пришла,
Зря он ждал в предвкушении встречи:
И желал хоть немного тепла…
______________________________
Он сидел на скрипучем диване,
Вспоминал её поступь в дверях,
Был немного от горя пьяным.
…Не писалась поэма в стихах.
И, задумчиво, дым сигаретный,
Выпускал изо рта в потолок.
Ждал любви от неё он ответной,
А в ответ получил - монолог.
В молчаливом её укоре
Не узрел он печальный финал,
Он мечтал о волнующем море -
По ночам вдохновлёно писал.
А она на колени садилась
И смотрела в глаза, не стыдясь.
И поэма из сердца струилась,
Словно песня, стихами лилась.
Гладил плечи свободной рукою,
Обнимая её стройный стан.
Он искал в ней блаженство покоя,
А взамен получил - обман…
Он любил её беззаветно,
Утопая в глазах без дна,
А с рассветом она незаметно
Уходила в проём окна…
Вечерами назад возвращалась
В поздний ею, назначенный час,
Не спеша перед ним обнажалась,
И ложилась на смятый матрас.
Он ласкал её нежно и страстно,
Отдаваясь желанью творить,
И она была, вроде, согласна
Бесконечно его лишь любить…
Изливались, потоки стихами
В белоснежную гладь листа,
И прильнув сладострастно губами,
Целовал он её в уста.
Думал он тогда: счастье вечно
Будет длиться - ты только пиши!
Слава в людях ему обеспечена,
И на старость покой для души…
Вот, поэма почти дописана,
Лишь осталась финальная часть.
В чистовую уже переписана,
Обнажая словесную страсть,
На страницы, готова попасть.
И редактору скинута копия,
Обеспечен ему гонорар,
Понял он, что поэма – утопия,
Не услышит хвалебных фанфар.
Ждал напрасно он музу неделю,
Только больше она не пришла,
В тот холодный ноябрь, не веря,
Что жестоко его предала!..
И поэма, в огне догорая,
Превращалась в камине в золу.
Муза-женщина - не простая,
Не услышишь её похвалу…
Неверна она стала поэту,
Отвернулась, прошла стороной.
Искурив не одну сигарету,
Её долго искал он по свету,
Потеряв навсегда свой покой.
С горя пил и, хмелея, в угаре
Он ловил только лишь миражи,
Написал он о ней мемуары,
Прозой жизнь о страданьях души.
