Цикл 2-4-6стиший + монолог.
***
Ответ И. Бродскому на самокритику
Не прощай меня, Бродский, за вольную речь,
возражаю тебе, гражданин первосортный:
эта слава – не фальшь, а твой слог будет течь,
точно кровь из пробитой аорты.
***
В этом мире нет всех, в этом мире остались кресты:
их хватает на то, чтобы серое небо закрасить
кровью тех, кто распят, чьи сердца так багрово чисты
от интриг, нелюбви ими выбранных ранее пассий.
***
Видишь огни? Знай, что это – заблудшие души,
ставшие светом многоквартирных домов.
Может, их боль эту ночь выжимает и сушит,
сделав бессонно-горячим адом для сов?
***
Погода побита какой-то странной тоской,
и, может, она потеряла боль и рассудок,
ведь мартовский снег был умыт холодной водой,
с молнией грохнувшей в тёмное время суток.
***
Вы скажете «мяу!», а я вам замечу,
мол, кошки отныне не в моде.
Так перестаньте мяукать при встрече,
Вы ж адекватная вроде!
***
И почему я часто жив не с теми, к
Которым есть влечение и страсть?
Я будто сор, который старый веник
Сметает безразличным людям в пасть.
***
...столь короткий февраль сокращает зиму на треть...
Он ведь в чём-то весна иль пролог полюбившейся книги,
по которой снят фильм. То есть, знаешь, что будешь смотреть:
из-за этого чудо придёт, но лишившись интриги.
***
Этой ночью нам всем померещились пошлые сны,
чтоб с утра, их забыв, уступили мы место цензуре,
чтоб стеснялись себя, проклиная мыслей наплыв,
ибо стыдно на трезвую голову думать о дури.
***
Псевдоинтересный человек, мысли зачерпнувший в передачах,
книгах - и так далее - о том, что душою многих он богаче,
мне лечил - проклятый эскулап! - о вреде копания в себе же,
мол, нельзя так: плох тот человек, что не хочет делать это реже.
***
Седые волосы, как беженцы, спешат
покинуть голову веснеющей планеты;
точней, не так: места, что перегреты
теплом весны и милых сердцу дат.
Нас топит март, запахнувший весной, –
раз есть потоп, куда девался Ной?
***
Покатился по скатерти глобус – и заметилась мне случайно
надпись маленьким шрифтом, гласящая: «Made in China».
***
Если б дым табачный воздух выел! Нет – его сменяет перегар.
Томик Маяковского. Смятенье. Слабый человек. Убитый дар.
Столь нелепых строк не видеть б миру, сколько он уже существовал, –
но случилось так, что жажду к жизни не купить за гадкий сердцу нал.
***
Одиночество –
это не «когда…», а «где»;
это есть контур комнаты, размыкаемый дверью,
и желание жаловаться стене,
мотивируя тем, что: «увы, никому не верю».
***
Вид из окна
Утро вечера мудренее? – Утро вечером околеет,
выпив жизнь магазинов и лавок.
На балкон покурить, повторяя: «быстрее!» –
мне не холодно. Просто я жалок.
***
«Привет, пока» –
душа легка.
Сказали всё,
что нужно.
Кто удивлён, что так проста
уставших чувств наружность?
***
Хочется взять дробовик. Сесть, как обычно, в автобус.
Далее ехать, ища взглядом обычную школу с
шумом, людьми, суетой, чтобы всем стало известно,
как превращается в тир некогда людная местность.
***
Если
твоя девушка-восьмиклассница – звезда по имени Солнце,
то ты –
либо фанат В. Цоя, либо романтик и нонсенс.
***
Люди с пронзительным зрением, верно, не видят преград.
Смотрят намножко, но дальше. Жаль, мир такому не рад, -
Видят всю суть, не прельщаясь формой постылых вещей,
Только их жизнь наделяет чувством ненужности ей.
Плюсовая температура
Из-за близости вокзала непривычно засыпать в тёплой постели, когда мерный стук поезда не тревожит твой сон. Где-то рядом, за дорогой, подземкой, киосками - толпы людей и линии поездов, отходящих по расписанию. Небо цвета грязных штанов машиниста, пропахших железом и никотином, слишком низкое, потому кажется, что мост, нависший над потоком машин, касается его рванного края. На площади, где нервно ржавеют фонтаны, стоит человек, желающий смешаться со снегом. Он сер, незначителен, а густые брови так похожи на лавочки, которые чёрным металлом режут природную седину. Мгновение обезумело; пространство сочетает в себе черты крайнего севера и крупного города, наполненного мелким хламом. Улица слишком напугана, чтобы наполниться звуками, а человек, созерцающий безобразие этой ночи, слишком наивен, чтобы дождаться утра. Холод возьмёт своё и заставит выбирать между смертью и отдыхом в противном тепле. Глядя в окно, я выбираю последнее.
Ответ И. Бродскому на самокритику
Не прощай меня, Бродский, за вольную речь,
возражаю тебе, гражданин первосортный:
эта слава – не фальшь, а твой слог будет течь,
точно кровь из пробитой аорты.
***
В этом мире нет всех, в этом мире остались кресты:
их хватает на то, чтобы серое небо закрасить
кровью тех, кто распят, чьи сердца так багрово чисты
от интриг, нелюбви ими выбранных ранее пассий.
***
Видишь огни? Знай, что это – заблудшие души,
ставшие светом многоквартирных домов.
Может, их боль эту ночь выжимает и сушит,
сделав бессонно-горячим адом для сов?
***
Погода побита какой-то странной тоской,
и, может, она потеряла боль и рассудок,
ведь мартовский снег был умыт холодной водой,
с молнией грохнувшей в тёмное время суток.
***
Вы скажете «мяу!», а я вам замечу,
мол, кошки отныне не в моде.
Так перестаньте мяукать при встрече,
Вы ж адекватная вроде!
***
И почему я часто жив не с теми, к
Которым есть влечение и страсть?
Я будто сор, который старый веник
Сметает безразличным людям в пасть.
***
...столь короткий февраль сокращает зиму на треть...
Он ведь в чём-то весна иль пролог полюбившейся книги,
по которой снят фильм. То есть, знаешь, что будешь смотреть:
из-за этого чудо придёт, но лишившись интриги.
***
Этой ночью нам всем померещились пошлые сны,
чтоб с утра, их забыв, уступили мы место цензуре,
чтоб стеснялись себя, проклиная мыслей наплыв,
ибо стыдно на трезвую голову думать о дури.
***
Псевдоинтересный человек, мысли зачерпнувший в передачах,
книгах - и так далее - о том, что душою многих он богаче,
мне лечил - проклятый эскулап! - о вреде копания в себе же,
мол, нельзя так: плох тот человек, что не хочет делать это реже.
***
Седые волосы, как беженцы, спешат
покинуть голову веснеющей планеты;
точней, не так: места, что перегреты
теплом весны и милых сердцу дат.
Нас топит март, запахнувший весной, –
раз есть потоп, куда девался Ной?
***
Покатился по скатерти глобус – и заметилась мне случайно
надпись маленьким шрифтом, гласящая: «Made in China».
***
Если б дым табачный воздух выел! Нет – его сменяет перегар.
Томик Маяковского. Смятенье. Слабый человек. Убитый дар.
Столь нелепых строк не видеть б миру, сколько он уже существовал, –
но случилось так, что жажду к жизни не купить за гадкий сердцу нал.
***
Одиночество –
это не «когда…», а «где»;
это есть контур комнаты, размыкаемый дверью,
и желание жаловаться стене,
мотивируя тем, что: «увы, никому не верю».
***
Вид из окна
Утро вечера мудренее? – Утро вечером околеет,
выпив жизнь магазинов и лавок.
На балкон покурить, повторяя: «быстрее!» –
мне не холодно. Просто я жалок.
***
«Привет, пока» –
душа легка.
Сказали всё,
что нужно.
Кто удивлён, что так проста
уставших чувств наружность?
***
Хочется взять дробовик. Сесть, как обычно, в автобус.
Далее ехать, ища взглядом обычную школу с
шумом, людьми, суетой, чтобы всем стало известно,
как превращается в тир некогда людная местность.
***
Если
твоя девушка-восьмиклассница – звезда по имени Солнце,
то ты –
либо фанат В. Цоя, либо романтик и нонсенс.
***
Люди с пронзительным зрением, верно, не видят преград.
Смотрят намножко, но дальше. Жаль, мир такому не рад, -
Видят всю суть, не прельщаясь формой постылых вещей,
Только их жизнь наделяет чувством ненужности ей.
Плюсовая температура
Из-за близости вокзала непривычно засыпать в тёплой постели, когда мерный стук поезда не тревожит твой сон. Где-то рядом, за дорогой, подземкой, киосками - толпы людей и линии поездов, отходящих по расписанию. Небо цвета грязных штанов машиниста, пропахших железом и никотином, слишком низкое, потому кажется, что мост, нависший над потоком машин, касается его рванного края. На площади, где нервно ржавеют фонтаны, стоит человек, желающий смешаться со снегом. Он сер, незначителен, а густые брови так похожи на лавочки, которые чёрным металлом режут природную седину. Мгновение обезумело; пространство сочетает в себе черты крайнего севера и крупного города, наполненного мелким хламом. Улица слишком напугана, чтобы наполниться звуками, а человек, созерцающий безобразие этой ночи, слишком наивен, чтобы дождаться утра. Холод возьмёт своё и заставит выбирать между смертью и отдыхом в противном тепле. Глядя в окно, я выбираю последнее.
