Вечером во ржи
Проказа, простуда,
холера - не в счёт.
Живу я, покуда
Потудань течёт,
пока над рекою
сгибаешь траву
прохладной рукою,
дотоле живу.
Ни сна ни заботы,
ни флагов ни стран,
уездные ноты,
шотландский тартан,
поля и просторы,
родная земля,
ольховые горы,
ржаные поля.
Скажи мне по-русски,
на гэльском скажи -
на хайлендском спуске
обнимешь во ржи,
промокнет рубашка,
закроешь глаза,
и, словно отмашка,
шарахнет гроза.
Ни славы ни злости,
ни звука уже.
Костёр с живокостью,
вьюнок на меже.
