Я помню.. Тогда.. Был не лучше..
Я помню, как писал начальные строчки..
Своей первой творческой работы..
В полночь, в слезах, перед сном..
С туманом в голове, беднее ёжика..
И посвящены оные были любви..
Взаимной.. Но тогда недоступной..
Трусостью проклятым был..
Или не понимал.. Ничего..
Когда писал, сердце билось будильником..
Руки дрожали, а стержень ломался так громко..
Хотелось, как всегда, умереть..
Прекратить все страданья.. Пишу ей смс..
Отправляю стихотворение о её красоте..
О робости нашей взаимной..
О надвигающемся летнем конце..
О последнем утре в четверг..
И было это шесть лет назад..
Хочется верить, что изменился..
Хотя не уверен..
Скорее стал хуже..
