Я помню.. Тогда.. Был не лучше..

Я помню, как писал начальные строчки..

Своей первой творческой работы..

В полночь, в слезах, перед сном..

С туманом в голове, беднее ёжика..

 

И посвящены оные были любви..

Взаимной.. Но тогда недоступной..

Трусостью проклятым был..

Или не понимал.. Ничего..

 

Когда писал, сердце билось будильником..

Руки дрожали, а стержень ломался так громко..

Хотелось, как всегда, умереть..

Прекратить все страданья.. Пишу ей смс..

 

Отправляю стихотворение о её красоте..

О робости нашей взаимной..

О надвигающемся летнем конце..

О последнем утре в четверг..

 

И было это шесть лет назад..

Хочется верить, что изменился..

Хотя не уверен..

Скорее стал хуже..