Наши в Париже.

НАШИ ВО ФРАНЦИИ.

Упал на ноль заряд энтузиазма,

Подмок у пушек в дождь фитиль.

А командоры, еще живые, к счастью,

Ушли на бал, доплясывать кадриль.

 

Москва горела, бег французов,

Не организованно, толпой.

В мороз, одеждах, рваных и кургузых,

Кто как могли, плелись, домой.

 

Даже крестьяне, как волков ловили,

Сбиваясь в кучки партизан.

Вилами и рогатиной давили,

Врагов, захватчиков, чем Бог подал.

 

А чем закончилось, француженки: «Bonjor!» кричали,

Встретив в Париже наших казаков.

Платки и чепчики кидали,

Потом, в слезах в Россию провожая молодцов.

 

Наверняка, потомством наградили,

Здоровой кровью северных отцов,

Ведь, больше, с Францией дружили,

Среди богатых, мало знал кто русских слов.

 

Вот так мешают кровь народов,

Пойди, пойми, кто, где живёт?

Вон, сам Пушкин, африканец родом,

В Виндзором замке вся родня наша живёт.

 

*** 17.11.2018.