Поздняя

Осень бродит, как ёжик в тумане,

Прижимая к груди узелок.

Все надежды мои прикарманила,

Что к зиме заготовила впрок.

 

Отбирала из самых зрелых,

Из бесплодных давила сок –

Забродивший отменно греет

Междометьями пьяных строк.

 

А в сиропе желаний глупых

Уварила до густоты

Горстку снов, поцелуи в губы

И несбыточные мечты.

 

Принимать по столовой ложке,

Запивая стаканом слёз.

Ненадолго, но всё, что гложет,

Станет будто бы не всерьёз,

 

И зима – не такой унылой,

И дождя мелодичней звук…

Мне б запасов вполне хватило

До весны скоротать досуг.

 

Но зашла самозванкой осень

И лохмотья своих одежд

Перед самым порогом сбросив,

Не уйду, говорит, хоть режь!

 

А ещё, что промокли ноги,

В горле тоже слегка перши́т,

И что выжила безнадёга

Светлячков из её души.

 

Я кормила её вареньем

И отпаивала вином.

Понимала, что мало времени,

Не спасти её всё равно…

 

Она тихо сбежала утром,

И на ощупь ища рубеж,

До последней своей минуты

Не теряла моих надежд.