Колос
За рекой, что раскинулась в поле,
за степными красами зарницы
на ветру содрогается колос
золотой, несравненной пшеницы.
Он один, но красив он не в меру,
его птицы лелеят и холят,
этот колос — признание веры,
что со временем только приходит.
Пусть один он, но как себя держит,
не сгибается ветру на радость,
а пророс он на зло всем невеждам,
как красиво! Но очень банально.
В небосводе шуршат капли влаги,
по деревьям гуляют тайфуны,
только колос они не ударят,
потому что умрут от натуги.
Потому что их силы не хватит
для простого движения смерти.
Коль бессильны, его вы оставьте,
не сломить его веру, поверьте.
Оттого-то он колос пшеничный,
как красив, но как прост и банален,
и стоит он совсем артистично,
но стоит он, заметьте, не с вами.
