Дневник

Дождинки выбирают наугад,

куда упасть, как память на лету,

откручивая стрелки. Циферблат

резонно спотыкается о ту,

свинцово моросящую из дат,

с которой мы ступаем за черту,

где каждый /виноват - не виноват/

незримо ощущает пустоту

 

в привычности дальнейшей суеты.

Но ножницы, что делят на нули

восьмерку, затупились о мосты,

которые на время развели.

И ужас этой чертовой черты,

бывает до того порой велик,

что кажется, желанней нет мечты,

в которой память стерла бы дневник.