Дневник
Дождинки выбирают наугад,
куда упасть, как память на лету,
откручивая стрелки. Циферблат
резонно спотыкается о ту,
свинцово моросящую из дат,
с которой мы ступаем за черту,
где каждый /виноват - не виноват/
незримо ощущает пустоту
в привычности дальнейшей суеты.
Но ножницы, что делят на нули
восьмерку, затупились о мосты,
которые на время развели.
И ужас этой чертовой черты,
бывает до того порой велик,
что кажется, желанней нет мечты,
в которой память стерла бы дневник.
