Бывает...
Порою люди возвращаются к тебе,
Прощенья просят, осознав по старой дружбе,
Что им никто в их заполошенной судьбе
Кроме тебя, как оказалось, и не нужен.
А ты не радуешься с пламенем в крови,
Не говоришь им, как же было тебе больно,
В тебе ни жалости, ни прежней нет любви,
Тень безразличия в глазах твоих, и только.
И обижаются, пришедшие к тебе,
Мол, не бывает поздно, что же ты не рад им?
Да, не бывает поздно. Это знают все,
Зато бывает ничего уже не надо.
