Бывает...

Порою люди возвращаются к тебе,

Прощенья просят, осознав по старой дружбе,

Что им никто в их заполошенной судьбе

Кроме тебя, как оказалось, и не нужен.

 

А ты не радуешься с пламенем в крови,

Не говоришь им, как же было тебе больно,

В тебе ни жалости, ни прежней нет любви,

Тень безразличия в глазах твоих, и только.

 

И обижаются, пришедшие к тебе,

Мол, не бывает поздно, что же ты не рад им?

Да, не бывает поздно. Это знают все,

Зато бывает ничего уже не надо.