Про себя ( цикл "Маски")
Пишу стихи, но вот вопрос:
- Поэт я, или не дорос?
Здесь строки выстроились криво,
Но почему-то мне красиво.
Считаю слог и ударенье.
Порой закончится терпенье
И, бросив всё, пишу, как слышу,
В том ритме, как никто не пишет.
Вновь в строчках спорит ум с душой,
Стих получается больной,
Помятый, бледный, еле дышит,
Ждёт, что его вдруг перепишут.
А вот нежданное случится,
И не могу остановиться.
Рождая новую строку,
Вдаль по сюжету я бегу
И в этот миг не существую,
Пишу, как мыслю, напрямую.
Пишу стихи, но вот вопрос:
- Поэт я, или не дорос?
