Ноябрьские восьмистишия.
Вновь пришлым дням осенним потакая,
в упор не вижу я поток машин:
легла на трассу осень золотая,
и я застыл средь будущих мужчин...
(Ах, им - раз плюнуть - проскочить по пробкам,
под хохот, без отрыва от игры:
лишь тычат, тычат пальцами по кнопкам,
и на ходу громят царей горы!)
...Топчусь - "своим" - средь шушеры подростков:
шуршу листвой осинника, как встарь,
и на палитре жёлтых перекрёстков
подмешиваю к охре киноварь!
Мои скачки - под козлика - напрасны:
мне крикнет молодь строго: стой, дедусь!..
И шумною гурьбой попрут на "красный",
а я опять отстану - не решусь!
Я жду "зелёного", как эти ели,
как эта - тёмным рыцарем - сирень...
Да, молодые нынче осмелели,
но тверже тот лишь стал, кто был - кремень!
И есть ведь новь в таком осеннем клоне,
чего и я не видел никогда:
вон, сели голуби на голом клёне,
приняв сучки ветвей за провода!
...Я вновь грущу, но больше - негодую:
глянь, дворник (видно, реже чтоб мести!)
спешит, всю эту пору золотую,
запрятать - вором! - в чёрные мешки...
На новый уровень - за жезл запрета, -
стремясь, я плюну в "золото" и "медь":
ещё ольшанник полнит парус лета,
не думая - от осени - чернеть!
Не с первой осенью, обычно, квиты,
и здесь продержимся, на равных, мы:
ещё стоят - зелёными - ракиты,
не сдавшись первым признакам зимы;
ещё не все берёзы вниз стряхнули,
никчемность "медяков" и "золотых";
ещё сидят на лавочках бабули,
шутя про бренность грешных дней своих!
...Растёрты краски: лужи - красно-жёлты;
осталось кисть - погуще - обмакнуть...
Да, кажется, за тем сегодня шёл ты,
чтоб прямо здесь подрамник натянуть:
увековечить след свой от кроссовки,
и необычных - с Марса?! - голубей,
глядящих на людей (что так неловки -
средь луж) презрительно - с нагих ветвей.
"На новый уровень"?! Да чушь собачья...
Сошёл бы здесь, коль стала б вдруг Земля:
сюда бежал по листьям палым вскачь я
затем, что чудо вижу - здесь - лишь я!
И по старинке - с кистью! - не с поленом...
Хоть назови меня сто раз "совком" -
не нарисуешь сказку эту членом,
не то что силиконовым соском!
Да, будут пальцем непременно тыкать
и у виска крутить: мол, дурачок?!
И, в жёлтом тлёне, не увидев тыквы,
искать пойдут принцессы башмачок...
"А это что - загадочности пятна?" -
язвить начнёт постмодернизма рать:
"Кто ж пишет так, что и дитю понятно?!"
...Что ж, этот дар мой вряд ли им отнять!
(Мой личный ЦУП не терпит разных гадов,
что сверлят борт, а боль - в башке моей...
Агентов вражьих целая бригада,
взорвать нас хочет пошлостью идей!
А конь троянский, в этой наносфере, -
когда лохИ снаружи и внутри...
...На отдыхе сейчас я - на пленэре,
но к бою подключусь на раз-два-три!
Как глухо скрытны морды татей - маски:
лисицы, волки, змеев пантеон...
У кавалеров ордена подвязки,
растут рога, как острия корон...
Я каждый день веду с - такими - битву,
и, пред собой, не щит держу с мечом,
а только кисть да, с красками, палитру...
И осень поздняя - мне - нипочём!
Негодованье, грусть... Да, это - осень,
когда все раны старые саднят;
когда в любом ответе и вопросе
занозы с подковыркою сидят!
Да, жизнь земная, смерть - всё! - в Божьей воле;
но что-то и ещё, - приворожив! -
здесь держит, что во сне стону от боли...
Но это значит, что - пока - я жив!)
